Nómadas...

-A grandes zancadas sobre las olas.-
        olas de escayola  y mal aliento, callé.
                Semejantes a castillos de nubes de caramelo,
                       imposibles de masticar sin que se me cariaran los dientes.
                              O de beberme un litro de ginebra, para tragármelos.
                                        - Así pasas la vida, O al menos, así se intenta, mi niña...
-¿Y el amor?
-El amor es un billete de tren a la estación de Fábulas.-
         Sueños.
              Incertidumbre.
                    Equipajes.
                            Diáspora.
                                    Y miedo más que dolor, al sentirlo odio.
¿Llegaremos hoy?
-Cuando nos cansemos.-
           Con la lección aprendida, ella se me pegó al cuello.


                    Es una pena no poder atravesar la noche más deprisa, con tanto peso...

La soledad

No podían dormir. 
Otra vez soplaba la ventisca a su alrededor. Un quejido frío que ululaba entre las copas de los árboles pero que no les daba conversación. Y esa noche apenas sobreviviría nada que no fuera el silencio. Ese enemigo sin manos ni pies que ejercía como ariete de una soledad que les retenía a los dos sentados en medio del parque, esperando una mejoría en sus vidas. Otro sueño por pequeño que fuera. Un milagro. O una sonrisa. 
Y atrapados por el insomnio, su relación solo respiraba a través de pequeños recuerdos en común.
 Los días de sol y paseos, juntos.
Su luna de miel.
 La comunión de los mellizos.
 El bautizo de su nieto.
 Y por ahuyentarse la pena de encima la cogió de la mano, susurrándole al oído que de ésta, también saldrían.

Pero ella,

                                                desde que perdieron otra vez la casa,

                     había dejado de soñar.

Primigenia

                                                                                      ¿Tú no?
 yo a veces aún me desespero
                  soñando como la vida me enseñó
                                 que todo es cuestión de proporciones.
 El vértigo. El miedo. La oscuridad.
O la edad en que una se hace grande aunque no tenga ganas de crecer.

El silencio se quedó mudo al decir la hora
               y sin querer me vi colgada de una balda en mi ascenso hacia el patíbulo.
Entre la garganta y la piel
             me rezumaba el asco que arruinó mi decisión
                     de atorarme en ese vaho a humedad antigua que atiborraba mi encierro.

                             Intento inútil porque por detrás, me gruñía la prisa.

Un eco de impaciencia infinita que me exigía salir,
        aunque mi alma se desgastara por batirse en retirada
                   ante la presencia de esa otra nada                      
                            irrespirable que me miraba desde lejos,
                                  filtrando las tinieblas
                                        y distorsionaba el terror que me infundían
                                                       los cambios
                                                                que me impulsaban a nacer.