Atardecer

Y regresé al cielo con una simple calada. 

Esa era toda mi felicidad.

 Una buena vista sobre el mar. 

Viento con sal limpiándome la cara y aquel humo

 denso reventándome los pulmones. Al flotar, en mi cabeza

 no oía las protestas de otros. Rivalidades ajenas. 

Madurez incumplida.

 Y esa otra vez seriedad, 

imposible de cumplir. 

Por hoy, no había vuelta atrás. 

Ni me quedaba amor, 

por el que valiera la pena sufrir. 

Sin inspiración

Pluma, tú que eres libre,

vuela, inventa,

sueña, vive,

guíame,

que sin la inspiración

de una Penélope convulsa,

 la voz del relato deriva

sobre una mar de dunas

Ilusorias y baldías.

Día 3

Al otro lado de la ventana

 no se ve el cielo 

y también lo echo en falta. 

Esa sábana azul que seguro

 seguirá volviéndose gris

 cuando la desborde la lluvia,

 roja al intuir el poniente o áspera

 las tardes en que el humo que acompaña

 la siega del arroz anuncia el otoño. 

Sí, ya sé, debo escuchar otros idiomas. 

Amoldarme a estas cuatro paredes frías

 que siguen sin darme conversación. 

Pautar mis pasos a los estertores de un invierno

 que me verá envejecer, sin ti. Mientras, padezco

 horas infinitas entrecortando nuestros secretos, 

porque mi voz no toca tu cielo, ni tu perdón me llega hasta aquí. 

Miedo a volar.

Solo me queda un cigarrillo entre los dedos. 

Y dos estrellas. 

Mirándolas, lo enciendo y espero otro minuto. 

El viento juega con mi pelo, sin darme conversación. 

Yo tampoco quiero hablarle. 

Tengo frío. Y miedo. 

Miedo a que los segundos pasen 

y la claridad despierte al río sin estar lista. 

Miedo a que mis pies se peguen al borde del puente, 

desobedeciéndome. 

Pero pronto me quedaré sin humo. 

Sin rezos. 

Y aún no sé si ese temido pánico a morir en gris

 tras una vida vivida sin dejar huella sobre el asfalto

 que alfombra la ciudad finalmente

se apiadará de mí, me cerrará los ojos y me hará volar. 

#Heroínas

El Emigrante

Nunca fui patriota. 

Ni político. 

Aunque por debajo de la piel lleve peores defectos.

 Como cierto imán para los líos, poca gracias para el arado 

y un miedo absoluto a perder mis raíces 

en el fondo de este mar tan azul. 

E inesperadamente inmenso. 

Una prisión que solo comprendí sin horizontes ni regreso

 cuando la realidad me sacó del equipaje su primer jueves

 y nos anunció la hora de acudir a ese baile 

 donde tú prometiste esperarme 

todas las semanas vestida de domingo.

Por no ver el mar cierro los ojos y ahí te veo, 

en nuestra esquina de la plaza, 

 sin importarte lo grande que sea el océano

 o lo lejos que el miedo de un hombre 

pueda alejarle de su cuna cabalgando sobre sus olas. 

MEDITERRÁNEO

Deben ser grandes los tesoros 

que esconde la otra orilla del mar 

cuando tanta gente los busca. Paraísos 

que hacen habitables el desierto, buenas 

las guerras, pocas las miserias, 

maleables las ruinas vistas al cruzar 

con alas invisibles, el infierno. 

 Y con un poco de suerte, sobrevivir. 

Sentir otras raíces sujetando 

la sombra propia. Ese alma que respira viva 

bajo cien capas de piel desgarrada. 

O saciar una sed perenne aunque el viaje 

aún no haya empezado.

Quizás, 

entre el partir, el miedo y las olas se rompan 

los horizontes. Y solo quede del viaje

una tormenta para sellar agosto 

y un quejido mudo mezcle 

el valor de la sangre con los deseos truncados 

allí por donde ni el silencio, camina. 

OTOÑO

El espejo es un engaño 

del que siempre huyo. Dice 

que soy ese reflejo que transpira 

luz, pero yo no estoy tan segura. 

La lucha entre imagen y verdad 

sigue desgarrando el poco saber 

que guarda mi vida. Y solo 

me quedan escombros, sobre 

la piel. Un aroma a sueños 

desprovistos de ilusión 

que dudan en decirme 

hoy, si aún estoy viva. 

Inercias XV

Mira el paisaje,  

 donde poco queda de lo vivido. 

Aquella libertad experimental es ahora 

un suelo con manchas de cemento. 

En los bordes, la paz se ve cegada 

por una capa de  arena y grava

y en la señal de acceso, 

solo se lee un nombre con olor a escarcha.

Inercias XIV

De un tijeretazo, el alma 

querría y no puede limpiar la herrumbre 

que la rutina nos pega en las alas.
Y en la derrota, ahí queda su piel flotando
entre las olas de un viento sin rumbo
que ya surca el infinito
en busca de otros páramos. 

Inercias (XIII)

Calor. 

El peso de la vida 

parece calor 

cuando el amor se acerca. 

En el resto 

de silencios 

su tacto arrastra 

intemperies frías,

que ni prometen 

ni disuaden la locura 

de esta celda. 

Inercias (XII)

Piel, respira este viento de fábulas

y quédate.

Hazte trama, urdimbre y tacto 

con el amor, para juntos sobrevivir 

en un mundo de andares fríos

y a veces, desmemoriados.

Tot un honor vore els meus versos 

a les portes d'un refugi tan acollidor 

per a la poesia. 

Inercias (XI)

Amor, 

duende inquieto de alas verdes 

que corroe la conciencia 

y la convierte en neblina...

Inercias (X)

Hoy llueve. 

Un agua borracha de gotas irrepetibles, 

muda y sorda a la voz de tantos 

náufragos sedientos. 

Hoy que el silencio no sabe aún gritar basta,

la vida se escribe sobre charcos 

de tinta invisible. 

Y al fondo, entre nubes de olvido y mar, 

la ciudad sigue respirando en la nada. 

Inercias (IX)

Cambian tierras y suertes.

O son tan pocas, que no quedan. 

Solo recuerdos. 

Ese tacto de un cielo 

cubierto de espigas sedientas 

donde el plenilunio de San Juan 

guardó para los dos el rastro del amor.

 Y el olor a bicicletas. 

Inercias (VII)

La costumbre de tanto verse  les dejó juntos, 

con la luz encendida como camisón 

y la frialdad de un libro de amor 

distinto sobre cada almohada. 

Inercias (VI)

A los cuarenta 

hay días que quisiera tener veinte

y andar por caminos sin el olor a ayer 

esperándome al girar la esquina. 

Inercias (IV)

Cobíjame tú, el innombrable, en esta noche 

fría y sin alas, donde quiero guarecer 

el presente por si no hay mañana. 

La vida quotidiana ( III/I )

Tu que eres jo la meitat del dia. 

Jo que sóc por la nit sencera. 

Hui que és no ho sé quan la sang es refreda. 

La fi que és ahir quan la costum colpeja.

La Vida Quotidiana ( III / II )

Suor i pell. 

Tactes inconscients en mig de la nit. 

I del llit. 

L'alè, 

tendó defectuós 

on es barreja cobdícia i fúria. 

Memòria. 

Arrel de rialles conservades en càmfora

dins una vida sense transparències, 

on un camp de forment s'espiga 

i el vent busca un riu 

perdut en la seua rutina. 
Suor i pell.        


                                                                                    Nit imprecisa. 

La Vida Quotidiana ( III / III )

Lloances. 

Paraules dites a sota veu

que cap ni un escolta 

en nits de tempesta. 

Hores lluentes de sol, 

de tret sincer 

i recorregut ràpid. 

Somni contra silencis 

ballant amors 

 i el perfum de la peresa 

embrutant-lo tot 

fins que el dia ens creixca. 

Pequeñeces

Frágil como  una falda al viento. 

Así es la memoria. 

Escueta, como un garabato ilegible 

diciendo adiós a la nada. 

Escasa, como un dulce devorado 

cuando el hambre te angustia.

Gris, como una nube de tormenta 

cuando acuna en su lecho al rayo. 

Selectiva, como un niño escogiendo amigos 

cuando de ganas de jugar, se trata. 

Escurridiza, como una anguila en la balsa

 donde su pescador, la busca. 

Inconstante, como la realidad más dura 

cuando tus besos me olvidan 

y mi recuerdo te llama. 

Inútil, como un jarrón sin flores 

cuando los años te oxidan. 

Fría, como sentir la luz de la luna 

sin compañía. 

Insensible, 

cuando busco tu nombre en mis susurros 

y solo brilla una brizna de bambú, en la repisa. 

Inercias (II)

Sentado en su nube, hoy 

 el arco iris llora la capa 

de añil que el viento le roba.

Inercias (I)

Para el amor no hay edad. 

Ni raza. 

Ni oráculos. 

Solo retales de luz 

que el tiempo, hace olvido.